(с)Марта Яковлева

он был лучшим. а я его любила. роли были расписаны неведомым сценаристом и зафиксированы режисером раз и навсегда.
никакой апелляции не предполагалось.
да собственно мне и не нужна была апелляция... он ведь была лучшим. а я его любила.
поэтому он мог жить с женой, а я должна была жить одна. поэтому он мог зачинать детей, а я должна была хранить девственность. поэтому он мог стукнуть кулаком по столу, или ущипнуть меня за задницу, а мне полагалось стыдливо опускать глаза или податливо хихикать. и знаете, знаете что? и жила, и хранила, и опускала, и даже - о ужас - хихикала. несмело и смущенно. как полагается.

театр абсурда - это не где-то там. это тут, у нас с вами.
когда он женат, а ты думаешь, что он разведется, потому что это только в книжках любовниц бросают, а у вас то - огогого! - любовь.
когда он изменяет, а ты думаешь, что это он просто привлекает твое внимание.
когда он живет с другой/с другим/с другими/вообще не живет, а давно умерл от передоза/сифилиса/СПИДа или ОРЗ, а ты все еще думаешь, что у вас все будет хорошо.

театр абсурда - это военный театр действий здесь и сейчас. это когда перевозишь вещи в новую квартиру, которую тебе снял твой мужчина и пытаешься просчитать маршрут до его дома. зачем тебе ездить к нему, если у тебя новый любовник? - кричит толпа. толпа скандирует, улюлюкает и свищет. разве что чепчиков в воздух не бросает. а ты считаешь светофоры и километры, хотя точно знаешь, что не поедешь этим маршрутом. никуда.

нет никакой любви.

бред один. 

постановочная пьеса. 

и вот еще один союз распался на ваших глазах.
-обещаете ли вы, такая то, больше не любить, не верить, не ждать и не искать встреч? 
-обещаю. 
-обещаете ли вы, такая-то, больше не ждать, не желать, не смотреть и не думать? 
-обещаю" 
баста. 
занавес.
но нет, занавеса не будет.

театр абсурда будет продолжаться ежденевно. в путанице имен, в знакомых названиях станций метро, городов и кафе, где вы бывали вместе. улицы будут мучительно врезаться в висок сочленениями букв. советская, ленина, энутзиастов, самотечная, сетуньская, наконец... к черту пунктиры, к черту многоточия, к черту выспренности и сплетни. скажите мне, как это - любить? любить, но не так чтобы умирать и все это "она протяжно курила одну за однй и думала ах как ее никто не понимает", не "она зажгла индийские палочки, налила себе вина и разочарованно выпила", без разрезаных вен и истерик - любить. это бывает?
но нет, не бывает, и снова роли, роли роли... и вот уже ты - лучшая, и она/он/оно/они предназначены тебя любить. и вроде бы еще силишься удержаться на помосте и не провалить эту бездарнейшую пьеску провинцаильно сценариста-пьяницы, и вроде бы тянешь привычно "а мы вот живем тут, и машинку стиральную купили, и холодильник, и копим вот на ипотеку, да..." а сама уже путаешься в словах. путаешься, потому что было это все, и не один раз, и не с тобой тоже было.

я это все к чему. он был лучшим. а я его убила. сегодня. вот и вся любовь. а никак по-иному, почему-то, не бывает.